Da Floresta ao Frasco

Cada frasco que recebes de mim passou muitas vezes pelas minhas mãos. Desde o momento em que se pede licença a uma planta na floresta, até ao momento em que o extrato é vertido no vidro e o rótulo é colado, não há fábrica nenhuma pelo meio. Há uma fogueira, uma panela, um rio e muita paciência.

Chamo-me Alex Shatra, e esta página é a minha maneira de te mostrar o que acontece antes de uma essência chegar às tuas mãos. Não te vou pintar isto mais místico do que é, nem mais industrial do que é. Vou só contar-te como se faz.

Em resumo

  • Cultivadas, não apenas colhidas. Somos nós a plantar e a propagar as plantas mestras. Só se colhem plantas maduras, só o que é preciso, e as estacas voltam para a terra.
  • Secas ao sol e ao ar, nunca no forno. Devagar, viradas à mão. Tudo o que secou mal vai fora antes de chegar à panela.
  • Lavadas antes sequer de tocarem no lume. A pureza começa aqui, não no rótulo.
  • Cozidas em aço inoxidável sobre lenha, durante horas ou dias. Cada planta tem o seu método: as folhas são rápidas e pedem suavidade, as cascas e as madeiras duras são teimosas e levam muito mais tempo.
  • Excesso de taninos baixado nas plantas que precisam disso, porque os taninos são a parte perecível. A planta mantém todas as suas qualidades: sai só aquilo que teria estragado o resto.
  • Sem químicos, sem corantes, sem conservantes sintéticos. Apenas a planta, a água em que foi cozida, e uma pequena quantidade de álcool natural para a manter estável.
  • Engarrafadas de fresco quando encomendas. 30 ml, vidro colorido, cheio, selado e embalado à mão. Conta com até uma semana: essa semana é o trabalho.

A versão longa, com as fotografias, está aqui em baixo. Leva cerca de cinco minutos.

A versão longa

Da semente no viveiro ao frasco selado na tua mão.

Onde aprendi isto

Não inventei nada disto. Aprendi-o na Amazónia, dentro da tradição Shipibo, com as pessoas que trabalham com estas plantas há muito mais tempo do que alguém anda a vendê-las. Não foi num livro, nem num curso. Dão-te uma tarefa e corrigem-te até acertares: cortas, carregas, lavas, sentas-te ao pé da panela, fazes a dieta da planta, e escutas.

É também nessa tradição que me ensinaram que uma planta mestra não é matéria-prima. É alguém. Pedes antes de tirar, tiras só o que precisas, e nunca a tratas como stock. O que trouxe comigo não é uma receita. É uma forma de me relacionar com uma planta, e um par de mãos que sabe quando uma extração está pronta.

Começa muito antes da colheita

O primeiro trabalho não é cortar. O primeiro trabalho é plantar. No jardim cultivamos nós próprios as plantas mestras, de semente e de estaca, para que a floresta não seja a única a dar. Algumas destas plantas levam anos até estarem maduras o suficiente para serem trabalhadas, e essa espera faz parte do trabalho.

Jovens plântulas de plantas mestras amazónicas a crescer num viveiro à sombra

Plantas jovens no canteiro do viveiro. Tudo começa aqui, à sombra, anos antes de se colher o que quer que seja.

Quando tiro de uma planta, devolvo alguma coisa à terra. As estacas são propagadas e replantadas ao longo do rio, para que o que hoje se colhe seja amanhã reposto. Isto não é uma certificação que comprei, é simplesmente a única forma de este trabalho continuar por mais do que uma geração.

Estacas de plantas amazónicas propagadas em caixas de madeira junto ao rio, a repor o que foi colhido

Estacas em caixas junto ao rio, à espera de voltarem para a terra.

Há plantas que não corto de todo. O Toe e a flor do Wachuma são observados, cuidados e visitados. Quando abrem, abrem à hora deles, normalmente de noite, e ou levas o que oferecem nessa noite ou esperas pela seguinte.

Toe (Brugmansia) em flor, com as suas trombetas brancas abertas no jardim de plantas A flor sagrada do Wachuma (San Pedro) a abrir durante a noite

Toe em flor, e a flor do Wachuma, que só abre de noite.

A colheita: pedir, não tirar

Na tradição em que fui ensinado, não se chega simplesmente com um machete. Pede-se. Sentas-te com a planta, explicas para que precisas dela, e esperas até sentires a resposta. Quer lhe chames animismo, respeito ou bom senso, o resultado prático é o mesmo: nunca deixas uma planta a nu, e nunca tiras mais do que aquilo que consegues realmente trabalhar.

Casca de planta mestra acabada de raspar, pousada sobre uma folha no chão da floresta amazónica, ao lado dos ramos cortados

Casca fresca, raspada ali mesmo e pousada numa folha. Só plantas maduras, só o necessário.

As regras por que me guio são simples, e são as mesmas que encontras escritas em todas as páginas de produto:

  • Trabalho em conjunto com as comunidades indígenas locais, que conhecem estas florestas melhor do que ninguém.
  • Só se colhem plantas maduras, nunca plantas jovens.
  • Só se leva o que é preciso, nunca um stock "por via das dúvidas".
  • Sem químicos nocivos e sem pesticidas, em nenhuma fase.
  • Reduz-se o desperdício e os subprodutos voltam para onde pertencem.
Casca e raízes acabadas de colher dentro de um saco de fibra tecida no chão da floresta Folhas de Mucura acabadas de colher, reunidas num saco de fibra tecida na Amazónia

Casca e raízes à esquerda, folhas de Mucura à direita. Sacos de fibra, carregados a pé.

Casca, raiz, folha e flor não são a mesma coisa nem se tratam da mesma maneira. Cada planta dá a sua força através de uma parte diferente de si, e parte do ofício está em saber que parte pedir.

A secagem: a parte mais lenta, e a que ninguém vê

Assim que o material vegetal sai da floresta, tem de ser triturado e seco. Secamos ao sol e ao ar, em estrados abertos, e vamos virando o material à mão. Sem fornos, sem calor forçado. O calor é rápido, mas queima exatamente aquilo que se estava a tentar guardar.

Casca de planta mestra triturada a secar naturalmente ao sol, em estrados abertos

Casca triturada a secar ao ar livre. Com a humidade da Amazónia isto pode levar muitos dias.

É também aqui que acontece a primeira seleção. Tudo o que secou mal, tudo o que apanhou humidade, tudo o que não cheira como devia, é descartado antes sequer de chegar à panela. É mais fácil deitar fora um punhado de casca agora do que estragar uma extração inteira mais tarde.

Mãos a levantar um monte de casca e raízes secas de plantas mestras antes da extração Grande plano de lascas de casca seca de planta mestra seguras na mão para inspeção Um punhado de pedaços de casca seca de planta mestra verificados à mão por cima do saco

Cada lote é verificado à mão, pedaço a pedaço, antes de seguir em frente.

Bem seco, o material pode repousar até ser preciso. Casca, folhas e raízes guardam cada uma a sua cor e o seu cheiro, e ao fim de alguns anos a fazer isto distingues um bom lote de um lote medíocre de olhos fechados.

Casca seca de planta mestra finamente triturada, seca ao sol e pronta para a extração Casca, folhas e raízes secas de plantas mestras reunidas antes de começar a extração

A lavagem: onde a pureza começa mesmo

Antes de ir ao lume, tudo é lavado com água limpa. Pó da floresta, insetos, terra, o que quer que tenha viajado com ele para fora da selva. Parece óbvio, e é, mas é também o passo que a maioria salta porque é aborrecido e custa tempo.

Plantas mestras a serem lavadas com água limpa antes da extração

Lavagem antes da extração. A pureza não é uma frase num rótulo, é isto.

A extração: fogo, água, tempo

Agora o fogo. O material vegetal vai para a panela com água e coze devagar, durante horas, às vezes um dia inteiro, às vezes mais do que um dia. Chama baixa. Não se pode apressar e não se pode deixar sozinho. Alguém tem de ficar ali sentado, a olhar a cor, a olhar a espuma, a alimentar a lenha, e a saber quando parar.

Tudo é cozido em aço inoxidável. É o único metal que estou disposto a usar para isto: não reage com a planta, não liberta nada de si próprio para dentro do extrato, e pode ser limpo como deve ser entre um lote e o seguinte. Nada de alumínio, nada de cobre, nada que possa deixar rasto.

Alex Shatra a cuidar de uma panela de aço inoxidável martelado sobre uma fogueira enquanto prepara um extrato de planta mestra

Sou eu ao pé do lume. Todas as extrações que vendo foram cozinhadas assim.

Nem tudo acontece na floresta. Parte do material vegetal seco é importado e a extração é feita na Europa, exatamente da mesma maneira: a mesma panela, o mesmo fogo, as mesmas mãos. A planta não muda e o método não muda, só muda o sítio. Prefiro dizer-to do que deixar-te a supor.

Não há duas plantas que se extraiam da mesma maneira

Esta é a parte que não se consegue industrializar, e é aqui que vive quase todo o ofício. Cada planta pede o seu próprio método.

Folhas e flores são delicadas. A Guayusa, a Bobinsana ou a flor de Wachuma dão depressa o que têm, por isso trabalham-se com suavidade e durante pouco tempo. Força-as mais e cozes precisamente aquilo que querias guardar.

Cascas e madeiras duras são o contrário. A Una de Gato, o Tahuari ou o Shihuahuaco são teimosos e fechados. Precisam de muitas horas, às vezes mais do que um dia, antes de libertarem seja o que for, e precisam de ser triturados muito mais fino logo à partida. Raízes e resinas são outra coisa ainda.

Temperatura, tempos, a finura com que se corta o material, quantas vezes volta ao lume: muda tudo de planta para planta. Fazer tudo de uma só maneira seria bem mais rápido e bem mais barato. Também te daria uma fila de frascos todos parecidos e que fazem muito pouco.

Folhas secas de planta mestra numa panela de aço sobre a lareira, prontas para uma extração lenta Folhas de planta mestra a fervilhar numa panela de aço inoxidável martelado sobre uma fogueira durante a extração

As folhas a entrar na panela, e as mesmas folhas uma hora depois. Curto, suave, vigiado.

Molhos de fibras douradas de casca de Una de Gato (unha-de-gato) com lenha, prontos para a extração Tiras de casca de Una de Gato pousadas na panela de extração antes de cozer

Una de Gato e a lenha que a vai cozer. Esta leva o seu tempo, e não há maneira de contornar isso.

Refinação e concentração

Quando a primeira cozedura acaba, o líquido é filtrado e a matéria vegetal é prensada e posta de lado. Depois o líquido volta ao lume brando e a água vai sendo reduzida, hora após hora, até sobrar algo denso, escuro e concentrado. Esta é a parte que demora mais tempo e que parece menos impressionante.

Extrato de planta mestra a ferver devagar numa panela sobre um fogo de lenha na Amazónia

Redução sobre fogo de lenha. De uma panela cheia de líquido sobra muito pouco.

Taninos: porque se retira uma parte deles

Com certas plantas, sobretudo as cascas, parte da refinação passa por baixar o excesso de taninos. Isto não é uma questão de sabor e não é cosmético. Os taninos são a parte perecível: são a primeira coisa a virar, turvam o líquido, deixam sedimento no fundo do frasco, e tornam uma extração muito difícil de manter estável ao longo do tempo sem lhe começar a acrescentar coisas.

Baixa-os até ao nível certo e o extrato mantém-se limpo, límpido e vivo durante muito mais tempo, por si só. Não se retira mais nada. A planta mantém todas as suas qualidades: o que sai é apenas a parte que teria estragado o resto, e só nas plantas que realmente precisam disso.

É também por isto que o posso dizer sem asterisco: sem químicos, sem corantes, sem conservantes sintéticos. Nunca. Nem no campo, nem na secagem, nem na panela. O que acaba no teu frasco é a planta, a água em que foi cozida, e a pequena quantidade doseada de álcool natural que a mantém segura. Mais nada.

Depois filtra-se tudo outra vez, e outra vez, até não restar nada em suspensão. Cada extração é cheirada e provada antes de ser aprovada. Se não estiver bem, não vai para o frasco. Já aconteceu, e vai voltar a acontecer, e é por isso que prefiro fazer-te esperar uma semana a mandar-te uma coisa de que não me orgulho.

Quando a extração está terminada e filtrada, junta-se-lhe uma pequena quantidade doseada de álcool natural, para manter o bolor e as bactérias de fora e conservar o líquido estável. Não altera mais nada: a cor, o cheiro, a força e tudo o que a planta deu ficam como estão.

Alex Shatra a verter um extrato de planta mestra já filtrado, por um funil, para dentro de um frasco, na sua bancada na selva, rodeado de cestos de folhas frescas

A última passagem pelo funil, na bancada no meio da floresta, com as folhas frescas ainda nos cestos atrás.

Engarrafamento: fresco, quando encomendas

Aqui vai uma coisa que me complica a vida e que faço na mesma. Não guardo frascos já cheios à espera numa prateleira. Quando a tua encomenda chega, preparo a tua extração de fresco, mesmo antes de a enviar. É por isso que as páginas de produto te pedem que contes com até uma semana: essa semana não é um atraso, é o trabalho.

Extrato de Chuchuhuasi a ser vertido à mão através de um funil para o seu frasco de vidro colorido Uma gota de extrato da planta mestra Chiric Sanango a cair do conta-gotas de vidro sobre o frasco colorido já pronto

A encher um frasco de Chuchuhuasi, e um Chiric Sanango já pronto. Este é o último passo de uma viagem de meses.

Cada frasco leva uma extração fresca de planta crua e biológica, de 30 ml, e é cheio à mão, selado, rotulado com a planta de onde veio, e embalado por mim. Lotes pequenos, sem linha de produção, sem terceiros.

Os frascos são de vidro colorido, verde ou âmbar consoante o lote, e isso não é decoração. A luz é inimiga de um extrato vivo. O vidro colorido não é transparente, por isso trava a luz que degradaria o que está lá dentro. Mantém-no fechado, longe do sol e do calor, e ficará como saiu das minhas mãos.

Porque faço as coisas assim

Podia comprar extratos já feitos a um fornecedor, pôr-lhes o meu rótulo e multiplicar amanhã aquilo que vendo. Muitos fazem-no. Não saberia o que está lá dentro, não saberia de que planta veio realmente, e não saberia se alguém pediu licença antes de a cortar.

Por isso faço-o eu, da planta ao frasco, e aceito que isso ponha um limite àquilo que consigo produzir. O que estás a pagar não é um líquido. São os anos que a planta levou a crescer, o dia que levou a cozer, e o facto de alguém ter ficado acordado ao pé do lume.

Por onde continuar

Se quiseres ver as plantas em si, é aqui que elas vivem:

Se não tens a certeza por onde começar, lê primeiro as Orientações para trabalhar com os teus extratos, ou dá uma vista de olhos à Dieta Xamânica e às histórias em Sabedoria das Plantas.

E se preferires perguntar a uma pessoa em vez de ler uma página, marca uma hora comigo e escolhemos juntos. Também podes simplesmente escrever-me. Sou eu que respondo às minhas mensagens.

Que cada gota leve consigo a paciência da floresta que a fez.

- Alex Shatra -